Na quarta-feira passada, acordei paralisado e com uma sensação de desgraça. Tal como em “A Metamorfose”, eu estava no meu corpo sem estar lá, preso numa rede de agitação. Não é à toa que acabamos de entrar numa ditadura. O que eu estou vestindo? Eu pensei. Roupas funerárias? Resolvi usar preto por precaução, mas saí para a rua e as pessoas conversavam animadamente e vestiam-se com cores vivas, como se nada tivesse acontecido. Entrei no supermercado e havia uma quantidade considerável nas prateleiras, embora tenha visto algumas garrafas de óleo com alarme ligado.

Abri o Twitter. Digitei o nome do ditador no mecanismo de busca. Imediatamente me apareceram vários palavrões dirigidos a ele: traidor, rato, filho da puta, canalha, golpista, liquidante da Espanha, criminoso. Também li coisas como “Se você quer a guerra, você terá guerra”, “Você é responsável por cada agressão perpetrada por um socialista em todos os cantos da Espanha”, “Suas filhas não vão te perdoar pelo que você fez” , “O povo vai te ensinar à força o que é uma democracia”, “Nós vamos te perseguir”, “Você vai dormir na prisão e receberá o que merece”. Na mídia eles também o atacaram livremente. Em talk shows, colunas, até em programas de humor e entretenimento. Apenas os cronômetros ficaram afastados, mas não por causa da alta pressão.

Quando cheguei ao trabalho não encontrei a foto do ditador pendurada na parede, como esperava. Perguntei e ninguém ao meu redor havia postado uma foto dele no lugar mais visível da casa, então ninguém duvidaria de sua fidelidade. Nem mesmo nas escolas. Nem mesmo um busto na praça principal de uma cidade. Nem mesmo uma pequena estátua equestre. No caminho do trabalho para casa, encontrei manifestantes na estrada para Ferraz. Proferiram, mais uma vez, gritos exaltados contra o ditador, ao estilo daqueles que li no Twitter. Ninguém pediu que eles se identificassem. Não houve prisões. A certa altura, no meio da multidão, dois dos manifestantes começaram a falar sobre a antiga ditadura, que aparentemente gozava de reconhecimento não só privadamente, mas também publicamente.

Agora estou viajando por Portugal e ninguém fala disso. “Os espanhois?” Eles nos perguntaram ontem. “Sim”, respondemos. “Bem, você tem a carta em espanhol”, responderam eles. Foi isso. Não é um breve comentário sobre o declínio da nossa democracia. Sem solidariedade fronteiriça. Asilo? Claro que não. Nada mesmo.

É verdade que não tenho experiência com ditaduras, mas tudo é bastante surpreendente. Que ditadura estranha.

Ditadura.

Pedro Sánchez introduz uma ditadura pela porta dos fundos.

Eles nos impuseram uma ditadura.

Ditadura.

A banalização da linguagem na semana passada não é apenas hiperbólica e histérica, é também perigosa. Porque há palavras que não só funcionam como ferramentas de aproximação de posições políticas, mas que também são brandidas como iscas. É frívolo condenar a violência quando a apoiamos, ou mesmo a incitamos, através do nosso discurso. A retórica tem consequências diretas. Sempre. E quando você usa a raiva para acender um pavio, a explosão é quase inevitável.

Nem o Estado de direito está a desaparecer, nem entrámos numa ditadura após o acordo do governo, e nem todos os manifestantes ou opositores à amnistia são fascistas. A escalada verbal é tal que as acusações diretas contra o PSOE após o assassinato de Alejo Vidal-Quadras não surpreenderam. Bem, mais um. É certamente até delicado pedir a certos políticos que usem as suas palavras de forma responsável. Mas aqui está a tentativa. Sou um idealista, o que vamos fazer? Agora vamos ver se consigo voltar de Portugal enquanto Espanha está em colapso.